dijous, 22 de maig del 2014
Ya sea la rosa de surge del penar
o el frágil clavel,
La barroca orquídea
o la efímera amapola
Todas mueren.
Su duro estambre reblandece
y cada noche, cuando todos duermen
cae un pétalo en silencio.
De su cáliz emerge la podredumbre
que devora pistilos y espinas,
filamentos y estigmas.
y lentamente la flor deshoja,
va perdiendo retales de vida
su tallo se retuerce
oscureciendo cualquier resquicio
de vívido color.
Todas las flores mueren
si no son cuidadas,
todas se resecan
si del agua son apartadas
como una bella mujer
rota y abandonada
la rosa se oculta entre el follaje
y despliega su arsenal de espinas,
ahora ya siempre
triste y vacía.
...
*
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*
*
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*
*
" Desde hoy seré tan sólo un hombre, como tantos, sumido en su desesperación.
Tranquilamente, alma minera, pulverizar las horas que he vivido en ti.
Qué locura es el quererte aún, qué desmayos tiene la razón,
un viajero infatigable he vuelto a ser." (Manolo García)
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